Aposentadoria.

A bailarina tirou as sapatilhas ( pra poder sentir o sabor do chão) por tempo indeterminado.

Cadente,aqui dentro.

A desnuda bússola dos meus desejos desorientou-se,e o meu fôlego curto,cinza e traidor não acompanha a velocidade-luz dessas aparições.
Quantos fusos meu atraso precisa correr para alcançar a cauda dos teus anseios?Em que zona os teus sonoros passos cruzaram os trópicos da minha carne?Localiza-me...que de tanto girar no meu eixo vou colidir comigo mesmo.
E enquanto estrela,se chegares a cair,peço-te antes : cai dentro da minh'alma .

La feuille de route-cadre...

Ela se alimenta de fantasias juvenis,come onde a fome a encontra e tem pestanas de sonhadora que arrancam suspiros.
Ele fotografa todas as lendas que ameaçam a verdade e com as mãos sujas de tinta,colore o tempo para poder fotografar depois.
Ela julga ser senhora de si mesma, e em tempos distantes a sua altivez imperial zombaria dos pés calejados por tormentos anteriores,mas hoje...hoje ela não ignora as regras de uma bela farsa.
Ele,com suas suposições teóricas e averiguações concretas,tem um talento mestre em manejar o silêncio alheio e as borboletas comentam que ele tem gosto de néctar.
Deitados no ar,tiveram a sensação de estar descobrindo algo que o instinto humano sempre soube que existia.Apagaram a luz com o lençol e a trama(La feuille de route-cadre) embalou os cinco sentidos da rede.Foi a única vez que ele não lamentou pelo silêncio dela.

Resposta aos anjos.

De demônios eu não entendo.Por favor,apareçam...Saiam dos punhos da minha rede e voltem a me rasgar a cara como antigamente,subornem as minhas preces mal feitas e dessa vez não corram dos meus gritos ao abrir a porta,gritemos juntos(faríamos um belo coro e louvaríamos a virtude sedativa das músicas pagãs).
De demônios eu queria entender...Por favor,fujam em mim,justifiquem as minhas febres e olheiras "rasgue a camisa/enxugue meu pranto/como prova de amor/mostre teu novo canto".
Proponho uma noite barulhenta com fogos não artificiais para afastar os agouros.Que tal uma ciranda?Um brinde aos nossos espetáculos particulares ,um brinde aos gozos perduráveis!Façamos inveja aos anjos,temos sexo,asas,taras e fôlego.
Eu acabo de desistir das preces já que as minha insônias estão sendo veladas.
Brindemos!

Vanessa Feitosa

Imóvel.

Terceiro andar.

Uma sala no lugar de sempre, com uma mesa de jantar que além de não comestível é incapaz de digerir os pormenores cotidianos.

Uma cozinha com mármores mudos, panelas histéricas e acreditem: copos vazios.

Corre [a] dor.

Corre.

O quarto (o todo da parte) com paredes sem ouvidos ou lembranças... é lá onde as coisas se perdem. A janela não escapa à forma de vitrine e quando o silêncio grita por voltas das 3h da madrugada o alarme de vidro quebrado não toca.A cama (que parte o todo com fronhas secas de pranto) tem a cabeceira enfeitada por sonhos pueris e um colchão que não se deixa enfeitar nem pelas criaturas de fábula ditadas pela voz materna de outros tempos.
O banheiro, o espelho e a toalha sempre à espera.

Corre.

Corredor.

A porta, com ponteiros de relógio..tão invisível quanto a serventia da casa.

Seja bem-vindo,pode entrar.

Vanessa Feitosa.

TRIBUNAL DE CAUSAS IMAGINÁRIAS.

O Roubo:








A Ladra :


Fotos: Vanessa Feitosa

Pequenos Fragmentos de Metrópole

Foto :Vanessa Feitosa

Hoje eu me sentei naquela pedra
ouvindo os gritos das favelas nas antenas de tv
retorcer de ferro, cal, cimento
mil tijolos ao relento
construções rasgando o céu
o fino rufar do tambor de um revólver
dissolve o silêncio na mesa do bar
paisagem reflete e devolve ao esgoto escorrido
um vestígio que abafa o cantar

morro descansando a vista dela
rosto esfinge da janela contemplando a precisão
perceber o inferno,caos cinzento,rio de gente,
nobre elenco encenando seu papel
seu pranto enxugado no canto da fronha
seus calos deixados aos pés da montanha
assanha seu leve cabelo
vento lamento embutido no peito a sangrar

tarde demais. tarde de maio.eu quase desmaio
quando vi o poeta caído de porre no fim da calçada
a navalha sangrando o pescoço
e o esforço continuo a se levantar

seus pés mais apressados que os sapatos
suas rédeas seus novos cadarços
sufocando a lentidão do tempo
meu chão eterno céu longo tapete
estrada pra o mar véu, colete
sustentando barco, vela e vento.


Fernando Araújo

Mim.

Eu tenho mãos pequenas, unhas roídas e uma boca que fala por si só.Olhos que correm,cabelos instáveis, bochechas rabiscadas por sinais e uns traços julgados juvenis.Braços curtos,pernas mais ainda e dedos quase invisíveis.No mais, eu sou alma, e se ela tiver cara é daquelas desdentadas com a língua à mostra e à prova..o resto é expectativa do espelho.

Centro de Artesanato -Teresina

Foto: Vanessa Feitosa

' A sinfonia pia derramando H2O '

Foto: Ana Laís

Para borboletas embreagadas.

Centro-Teresina
Foto : Vanessa Feitosa

Na Trama.

Foto: Patrícia Basquiat


Qual linha muda de uma ladra mão de doces perdeu-se nas cinzas deste cigarro?

Pelos Pontos da Pedro II

Foto: Vanessa Feitosa

Mulheres,o prazer é nosso!

O prazer do orgasmo é registrado em apenas um ponto masculino,ou seja,o septum.Nas mulheres,são três os pontos em que este registro ocorre:septum, hipotálamo e amígdala.Dir-se-ia que as mulheres desfrutam da triplicação do prazer do orgasmo.Ademais,as mulheres,quando férteis,são capazes de conceber,enquanto aos homens só resta invejá-las.
[...]
A genitália feminina apresenta muito mais semelhança com uma boca que a masculina.Como na ideologia está presente,necessariamente,a inversão dos fenômenos ,é muito freqüente homens se vangloriarem de haver 'comido' fulana,beltrana,cicrana.Ora,a conformação da vulva e da vagina permite-lhes 'comer'.Por que existe o mito da vagina dentada?Porque há muitos homens,se não todos,com medo de ter seus pênis decepados por esta vagina devoradora?Por que sentem medo exatamente no momento do orgasmo feminino,quando os músculos da vagina se contraem num movimento que parece visar o aprisionamento?Então,na gíria machista,quem 'come' quem?

Gênero,patriarcado e violência -Heleieth I.B.Saffioti

Íris afora .

Em um céu que jaz entre sóis e nuvens acopladas,mais uma vez eu te encontro,como nas vezes em que pousaste em meus sonhos,tão sublime quanto lascivo.
Tamanha leveza,esta de um ser de asas finas,pairando sob um tapete voador com o feltro encaracolado dos teus cabelos,não corresponde à mecânica ocular...é como se o espetáculo visual do teu reflexo atingisse a fraqueza mais louvável dos amantes: o desejo de estar perto.
Assim te olho,assim me perco.

V.F

A Trama.

Foto : Patrícia Basquiat.

Árvore dos sabores.

Sentir água na boca e esparramá-la pelos olhos
Lágrimas entre dentes,sorrisos molhados.
E eu pergunto pela alma:Estás contente?

Foto:Vanessa Feitosa

Bailarina Caleidoscópica.

No cântico da parede vermelha, o som transbordava o móvel, que observava a tudo, do canto de seus olhos lenhosos. A cama hiperbólica espelhava a próxima hora de lençol branco e travesseiro de pluma de ganso. Enquanto uma onda perfumada vagava pela porta à dentro, filtrando todos os raios de ocelo masculino. Naquela hora borboleta, onde a felicidade vive(u), ela inteira, sobretudo, lagarta e metamorfose.Uma bailarina e sua probóscide de sugar néctar. A espera. A persiana de vidro contava muito mais, sobre o final da tarde, ao jardim de luz.

Adriana Zapparoli